UNA SENSACIÓN EXTRAÑA

Estambul. Foto de Stanko Abadzic

En su última novela “Una sensación extraña”, el premio Nobel turco Orhan Pamuk narra la epopeya de un migrante urbano: Mevlut  Karatas.

El protagonista sale de Anatolia con su padre y radica cincuenta años en una de las ciudades más intensas del planeta: Estambul. En ese tiempo Mevlut ve transformarse, en paralelo, su vida y la ciudad. Una ciudad como pocas dividida por un estrecho que separa nada menos que a Europa de Asia y que soporta, en grado superlativo, contradicciones culturales milenaristas.

La novela recorre un inmenso mosaico social. En medio de ese juego humano de formas y colores Pamuk relata las desventuras del protagonista que, por retraído y tímido, comete innumerables equivocaciones en dos temas capitales: sus amores y su desarrollo material. Se casa con dos hermanas de la manera más inusitada y no puede, sino hasta el final de su vida, lograr algo de éxito económico. 

Pero un oficio le permite conocer de verdad a esa inmensa ciudad. Decide ser vendedor ambulante de una bebida típica turca: la “boza”. Como gremialista errante debe caminar por los diferente barrios, plazas y palacios para ver, sentir y oler la ciudad del Cuerno de Oro. Mientras pasan los años, Mevlut se conforma con esa vida nómada e impávido ve como su entorno familiar se va llenando de billetes y propiedades con un negocio inmobiliario que crece al ritmo de la mancha urbana.

En ese largo transcurso Mevlut vive experiencias sociales y transformaciones urbanas como si fueran las nuestras: golpes de estado, marginalidad, crecimiento desordenado, especulación de tierras, avasallamientos, privatizaciones, carteles del líder de turno en cada esquina, contaminación ambiental y visual, y todo el muestrario de una ciudad victima del desarrollo capitalista dependiente. Con todo ello, Pamuk no sólo retrata a un estambulita, sino a un paceño o a cualquier ciudadano urbano que se bate entre paradigmas culturales y políticos de diverso cuño.

Orhan Pamuk es uno de mis autores favoritos. Quizá por dos razones. Primero porque estudió arquitectura que cambió, felizmente, por la literatura. Y segundo, porque la arquitectura y la ciudad están presentes en sus novelas como un componente vital y significativo: moldea a sus personajes al mismo ritmo que encuadra sus espacios.

Al final de su vida Mevlut se da cuenta que no sólo vende “boza”. Él deambula como el “flaneur” de Baudelaire y Benjamin, y en ese caminar sin  rumbo fijo  Mevlut dialoga con su ciudad que en cada esquina, puerta o casa le murmura algo.

Moraleja dicha con total desparpajo: Si cultivamos un diálogo entre la ciudad y nosotros como si hablaran dos seres vivos, el futuro de ambos será intensamente humano y menos mercachifle.

ALASITA Y LOS "CHOLETS"

Hace más de cincuenta años visito la Alasita. Admiré casi todas sus versiones gozando del ingenio y la maestría de sus artistas, y también, protestando por los extravíos del consumismo.

Sin embargo, la Alasita ha crecido. Es una institución poderosa dentro del imaginario urbano paceño por sus múltiples creaciones. Antes como estudiante y ahora como  arquitecto me detengo en los locales de casitas para aprender con esos ejemplos que son un referente de los gustos y las tendencias de la arquitectura popular paceña. Y esas obras han evolucionado en dos aspectos. Primero de escala. Antes se presentaban pequeñas casas coloridas que ilusionaban a los compradores: la “casita de ensueño”. Después, con el arribo de la construcción en altura  (iniciada en las dictaduras militares y que continúa boyante), se privilegian los  edificios comerciales; es decir: el negocio inmobiliario. El segundo cambio es de material. Añoro las casitas de yeso de antaño y no me gustan las nuevas versiones hechas de vidrio reflejante mal trabajado.

Lo que no ha cambiado es ese gusto por la estridencia, el color y la mixtura que son tan propios de la construcción popular. Es una persistencia estilística que nos anima a decir que la Alasita es el germen de los actuales cholets, edificios cuyos autores son famosos internacionalmente como nunca antes en nuestra historiografía arquitectónica.

Y de ese proceso he escrito con ironía.   En un inicio bauticé el fenómeno como arquitectura chola, y posteriormente, arquitectura cohetillo. Ambos epítetos causaron salpullido en mentes acomplejadas y prejuiciosas. Prefieren denominaciones descafeinadas, sin gracia, para nombrar esta expresión paceña. Pero, por la Alasita, puedo afirmar que los cholets son una creación colectiva y sostenida en el tiempo. Un arte popular que fue alimentándose de múltiples fuentes y con variados autores. No hay que olvidar al padre Obermaier, o a la burguesía paceña que aportó con su zafarrancho posmoderno. Por ello, Freddy Mamani debe ser entendido como el pináculo, muy merecido por cierto, de todo ese proceso. En una frase mordaz:  la guinda sobre el pastel.

Tampoco este estilo llamado (inapropiadamente) “neoandino”, nace con el actual momento político. Los partidos políticos son duchos a la hora de apropiarse de la creatividad social. Basta recordar al MNR y el usufructo al muralismo del grupo Anteo. El arte se anticipa a la política con lucidez y armonía. Y, como en esas casitas de Alasita, es más transversal que los discursos y los slogans. Atraviesa la fiesta, la música, la danza para venderte en enero el edificio de tus sueños, ese que revienta con “piel, ritmo y fantasía”.